Грюнвальд

Автор - Михаил Сидоров (Санкт-Петербург)

                    

Польша. Июль. Грюнвальд. Зелёный Лес по-немецки. Жальгирис по-литовски. Место, где в 1410-ом поляки с литовцами сообща загнули рога тевтонам. Резня, говорят, была знатная. Германцам вломили по полной, чем до сих пор и гордятся - ежегодно затевают ристалища, собирая к себе народ со всей Европы.
Совершенно сумасшедшая тусовка. Мальтийский Орден по "скорой" дежурит; коммандос показательно выступают и бродят потом неторопливо, с камуфлированными лицами; над головой авиация куролесит, а в оцеплении девчонки-скауты стоят: униформа, косы из-под беретов, загорелые ноги в ладных ботинках - загляденье! И миллион народу. Рыцари, пехота, лучники. Дамы, герольды, палачи в колпаках. Монахи с тонзурами, нищие с язвами. Пиво - рекой, сосиски - метрами. Повсюду мясо шкворчит, соком в угли цыркает. Здесь кур жарят, там - овцу на вертеле. Запах стоит - закачаешься! И над всем этим Blаckmor s Night квадрофонией…

          

Участники лагерями раскинулись, штандарты подняли и к бою готовятся.
Доспехи прилаживают, оружие проверяют. Дамы тоже не отстают. Косы друг дружке заплетают, прихорашиваются: не такое простое дело - быть Дамой Сердца. Только простолюдины развлекаются. А чего им: ни лат, ни кольчуг, всего-то оружия - пики да топоры. Вот, затеяли из луков стрелять. Понаставили чучел соломенных, и давай их стрелами осыпать. Кстати, из настоящего, боевого, лука - ох, как не просто в мишень попадать. С пятнадцати метров в чучело засадить - это вам не в компьютерной стрелялке по коридорам бегать, тут головой думать надо. Искусство!

          

- Меня зовут Марианш. - и она раскланялась с той, полной прелести, грацией юной средневековой женщины. Я напрягся и изобразил нечто среднее между дамским реверансом и приветственным мушкетёрским выкрутасом. Вышло убого. Она улыбнулась, а её собака недоумённо вскинула лопоухую, лобастую голову. А из лагеря уже кричали:
- Маша, Маша, ну где тебя носит? Мы уже выступаем!

          

ВЫСТУПАЕМ! Длинной змеёй войска потекли в поле. Лязг стоял, аж мурашки с палец! Да ещё барабаны с волынками… Шли пешие. Ехали конные. Плыли хоругви, колыхались штандарты. Ополченцы и латники, литовцы и поляки. Льняноволосые полячки с русалочьими глазами. Тевтонцы - чёрные кресты на ослепляющих белизной плащах, укутаные в белое лошади. Непривычная здесь русская речь. Крестоносцев играли наши - Минск, Брест и Тула. Обидно! В этой игре, как ни крути, наших - бьют!

Германцы построились. И пошёл Князь. Наголо бритый, вот с такой бородой!
Что тут началось! Строй волной на одно колено и хриплым, до небес, торжествующим рёвом: "Х-х-х-о-о-о-о-о-о!!!". А Князь шёл вдоль строя. КАК он шёл! Это надо было видеть. Наверное, в миру, он - байкер. Ну, не может, не должен такой человек быть клерком в каком-нибудь с...ном "консалтинговом бюро по вкладам". Для этого он слишком Князь. Это - в крови. По легенде, немцы, желая выразить пренебрежение к своим противникам, перед битвой предложили им два меча - возьмите, дескать, мы вас и так одной левой! У поляко-литовцев предложение отклика не нашло. Как он предложил им эти мечи, как он принял отказ - артистизм, аристократизм и чёрт знает что ещё! Сорвал колоссальнейший аплодисмент.

          

И - началось. Над полем зазвучал Вагнер и войска пошли.
Медленно.
Шагом.
Быстрее.
Ещё быстрее.
Вот они побежали.
Сто метров!
Семьдесят!!
Пятьдесят!!!
Захватило и заныло под ложечкой. Спина, шея, руки - мурашки бродят стадами. Какой там, к чёрту, фотоаппарат - двадцать пять метров, нет - двадцать !
Подняли мечи.
Десять!
Пять!!
Закричали!!!
И в ответ, единым порывом из пятидесяти тысяч глоток - звериный боевой клич!
Сшиблись.
Треск. Лязг. Копья дыбом. Мечи с грохотом по щитам. Поползли "раненые". К ним с ножами ринулись босяки - "добивать". Ряды дрогнули и смешались. Уже не строй - свалка. Видно как бросают щиты, перехватывают двумя руками мечи. Штандарты падают. Поднимаются. Опять падают.
Пять минут.
Десять.
Крестоносцам, по сценарию, пора бы ложиться.
Ничего подобного!
Из боя по-прежнему ведут "раненых". Свесив головы и опираясь на плечи, они бессильно волочат ноги. Очень натурально. Достигнув края поля садяться и закуривают. Вот ещё один. Еле идёт. Артист! Ну, один к одному!
Взвыв сиреной, "Мерседес" Мальтийского Креста подлетает к пострадавшему. Из него сыпятся медики. Ни фига себе! Пока там работают, пожарные и девчонки-скауты организуют проход. Зрители расступаются, "скорая" срывается с места…

Внутри всё ёкает - гремят пушки. Гремит Вагнер. Немцы побеждены. Желающие фотографируются с закованными в латы участниками, кидая в шлемы звонкой монетой - на пиво! А вечером - фейерверк, жареное мясо, пиво и сумасшедший драйв до утра под рокот тамбуринов, пронзительный тон рожков и завораживающий плач волынок.

В начало страницы | Главная страница | Карта сервера | Пишите нам